Ложь.
Вот песочница. Грибок. Солнце. Свет.
Здесь барахтаются дети,
В их глазах мы видим фантастический мир,
Созданный из тысячи планет.
Невдомек маленьким детишкам,
Что их жизнь начинает свой виток,
Что пылятся в будущем ненавидимые учебники и книжки,
Что наш мир может быть суров и иногда жесток.
Но есть лекарство в этом мире. Как зовут его?
Ложь и кривда – это песни неизвестной лире.
Рассказать о том, что было летом,
Или про опыт взрослый слов лукошко насобирать,
Каждый из нас слагал куплеты, пел сонеты,
Мог часами врать, врать, врать.
Было просто, да и сейчас не сложно
Обернуть нелепый случай в героизм,
Поучает жизнь: «Держись, не бойся,
Выбери свой иллюзорный, сотканный из лжи
Патриотизм». Нам так проще? Безусловно,
Можно, правда, поплевать в тех, кто не стал хитрей,
Кто из индивида превратился в личность,
Для кого правда ею и осталась, только стала злей,
Для кого обиды нужно тет-а-тет выяснять,
Для кого непонятно преступление
Для того правда – любящая мать.
Слово «я люблю» мы произносим часто,
Чаще утром и по вечерам,
Отметимся у близких, скажем пару добрых слов
И на улицу, где всегда веселье, шум и гам.
Ничего, что на губах вместо «люблю» другое слово -
«Ненавижу». Мы же не хотим близким повредить,
Поэтому выплескиваем злобу в ссорах, а затем
Начинаем перед растерянным близким человеком
Заискивать, любезничать и лебезить.
Правду сказать трудно, проще годы ждать,
Чтоб затем пилить, крича на кухне:
«Подлец, ты использовал меня, а я ведь
Была, счастливой, умной и красивой!»
Время – плата за любой путь, по которому смолоду
Бодро начали шагать. Почему молчим?
Почему не скажем правды? Пусть слова «не люблю»
Стучат растерянно в висках и видна растерянность,
Злоба и обида в пока еще любящих нас глазах.
Безусловно, это больно, даже очень,
Но с чего-то надо начинать,
Если же начало - ложь любимым людям,
То затем себе можно тихонько врать.
О мечтах, похороненных за стенкой,
О любви, которую не удалось познать,
Оглянитесь – быт, работа, для кого-то уже дети,
Может в этом счастье. Или просто уже
Научились врать?
