***
Идти на твой острый запах, разодранных в клочья ночей,
запугивать тьму в подворотне взглядом бесцветных глаз...
Сквозь пальцы пряди...и тихо: "Ты же знаешь, я больше ничей",
и блики на стеклах. На шею удавку из твоих фраз...

***
Молодое и алчное небо разрисовывать охрой сквозь веки,
Из ресниц - обрамление птицам, что-то вроде ржавеющей клетки.
Где есть тонкий намек на спасенье,
На распахнутый взгляд и до боли,
Солнце, хлесткою веткой по нервам,
Сладким, хриплым, натянутым стоном…
Но пока только сжатые пальцы, до белеющих сахарных струнок,
Только лед, обжигающий жаром, только слово, что рвется и трудно
Удержать на поверхности образ твоих крыльев, растрепанных ветром,
Твоих голых ключиц и, наверно,
Это все из-за зависти птицам.

Он так часто простил её не говорить ему про любовь.Очень просил.
Он ни единого слова слышать не мог про эту её любовь.
А она не понимала,что, когда она говорила ему "Я тебя люблю", она вкладывала в эти слова один смысл,а он извлекал из них совсем другой.
Как будто она клала в шляпу яблоко, а он доставал из неё кролика.
И она потом у него спрашивала: "Ну как,вкусно?"
И он отвечал в ужасе: "Мне что, его убить нужно? И съесть? А я его наоборот морковкой кормлю, и у него уши розовые,просвечивают на солнце и нос большой,шевелится".
А она,ну так,между прочим,предлагает: "Давай я тебе его почищу и сердцевину вырежу"
Он себе это представляет и ему делается очень дурно.Тошнит и голова кружится.
Обреченно говорит: "Ну ладно,почисть". И в спешке уходит из дома,чтобы всего этого не видеть.
Он возвращается уже затемно, а она сидит в кресле, весь пол в яблочной кожуре и семечках, а кролика нигде нет. Она вкладывает ему в рот кусочек яблока, и его немедленно рвет от вкуса свежей крови и сырого мяса во рту.
Он думает: "Убийца".
Она думает: "Параноик".
                             

Двадцать шестая осень как ключ,что откроет двери,а за порогом дорога,куда?да,конечно,на север.Обещать писать письма,забыть номера,имена,и ловить попутки,и не смахивать перышки,листья с серой осенней куртки.Перепутать слова,слышать хриплый от холода голос,и идти по прямой,до конца на центральный полюс.
Их ведь было так много,тех,кто уходил и,не хлопнув дверью,вытравлял из меня по крупицам привычку верить.Где-то снова кого-то встречали,дышали,жили,иногда возвращались,стояли как призраки,молчаливо.Я же,снова топорщила шерсть без зонта попадая под ливень,и бросала на камни медяк с золотым отливом.Изучала прохожих,перекрещивала взгляды,влюблялась в лица,вспоминала случайно тех,кто забыл проститься...
И они вернутся однажды в слепое ноябрьское утро:тынужнанамнужнанамнужна прошепчут кому-то,будто мне...
Только я не услышу,в руках держа ключ,открывая двери,за которыми будет дорога,куда?...Да,конечно,на север.