Азура, наличие скрытого смысла и редкость моих творений не одного поля ягоды, как ни странно.
Просто я слишком критично отношусь к своим "произведениям", и специально из себя ничего не выдавливаю, как пойдет.

Кстати, мне тоже интересно было бы посмотреть=) Насколько я помню, сейчас с этим делом в точности наоборот, особенно на постсоветском пространстве.

Где я теперь?
Я ползу по стене мертвецом,
Вытираю о землю лицо,
Впечатляюсь букетом потерь.
Утопаю в слезах матерей
И улыбках за спинами злых,
В волосах бесконечно седых
Без надежды увидеть апрель.

Где ты теперь?
Вытираешь о струны зрачки,
Линзы скоро заменят очки,
Ты - как раньше, с размаху о дверь.
Вновь кричишь ли кому-то "поверь",
Шьешь ли новыми нитками сны
Незатейливо глупых, простых,
Или снова взяла акварель?

Кто нас возьмет
И сплетет в теплый свитер надежд,
Кто закроет от взглядов невежд,
Удалит влажной тряпкой налет,
Полюбуется словом "пролет",
Кто вернет нас к реке и кострам,
Чистым песням, наивным мечтам,
Теплый кофе до края зальет?

Где я пропал?
Все же, где я, тут странно смешно:
Мимо бродят и ловят в мешок
Партизаны бесцветных зеркал
Тех последних, кто ночью искал
Уголок, где не стыдно кричать
И с любимым певцом завывать,
Оперевшись на мемориал...

Я, наверное, вновь опоздал,
Бал закончился, время хромых
Выводить на паркеты слепых,
Пока вновь не откроют вокзал.
Где-то есть тот волшебный причал,
Безвозмездно влюбленных сердец,
Где навечно счастливый отец
Вьет природу из новых начал.

Я скучал...