Ох, мне грустно! Тошно мне! Яду мне, яду! У меня комплекс Сальери, господа! Я мучаюсь оттого, что не Гоголь или хотя бы не Булгаков! Булгаков, конечно, большой талант, но по сравнению с Гоголем он всё же "хотя бы". А я по сравнению с ними - пузырь. И я не Хармс. Я не сумасшедшая, я не талант; я мучаюсь всеми муками творчества, какие полагаются, я режу вены и пишу кровью, но ни хрена не пишется!!
У меня нет многого из того, что, как мне кажется, есть у моих нормальных сверстников... На этой мысли я поняла, что совершенно не знаю жизни. Но настоящему писателю и не надо знать жизни, ему надо ПИСАТЬ. А я не ПИШУ, я так, пописываю. У меня комплекс Сальери! Я тоже страдаю оттого, что не я Моцарт!
Между прочим, среди женщин гениев не бывает.
Ну, ещё меня никто не -любит-не понимает и так далее.
А всего-то подойти к любимому парню и признаться в своих чувствах!!!! Никто же не заставляет меня прыгать с парашютом, или, не знаю, что там может быть страшно, ночью темной в лес идти?
Fhoenix, ночью в лесу не так страшно. Проверено.
